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Adivinha do que eu falo por lá?

Por Thiago.

Enquanto a cor púrpura não desapareceu daquele céu de fim de tarde, não se ouviu qualquer ruído vindo da casa. Há anos ela estava abandonada; fazia anos que aquele assoalho não sentia sobre si o peso de um corpo; houve ali, todos os dias, um casal de pássaros que insistia na procura por algum tipo de alimento que pudesse se esconder entre aquelas tábuas...

Um rangido, foi o que se ouviu. O primeiro som distinto daquilo que há anos ouvia-se naquela casa. E não era um rangido qualquer: vinha da soleira, na varanda. Alguém tentava entrar na tal casa.

Houve um primeiro rangido, seguido de um longo suspiro e mais três fortes ruídos. Alguém estava andando de encontro à porta. E pairava, no interior da casa, um ar de dúvida por parte dos móveis cobertos por duas camadas de poeira – uma antiga, presente desde o início dos anos; e uma outra que aparece com as primeiras brisas do nascer do Sol e que vai embora quando terminam os movimentos matinais. Vê-se nos lençóis que cobrem as camas no segundo andar, marcas de mãos as quais nunca desaparecem – não importando a insistência das camadas de pó.

No quinto rangido, percebe-se a união de duas mãos – como quem reza – e um outro suspiro. Mais rápido do que se possa entender, os rangidos (tidos, depois, como passos) aumentam em número e velocidade. Alguém fugia. A casa, novamente, conseguiu manter afastado um intruso. Havia alguém na soleira, mas a imobilidade que prende a casa não permitiu ao visitante qualquer possibilidade de invasão.

Na calçada do outro lado da rua, uma senhora de lindos e longos cabelos negros, correu para o exato lugar onde, segundos antes, houve a marca de uma lágrima. Segundos antes, olhando de sua janela, ela viu uma menina (com grandes botas de couro preto) correndo em direção ao cais.

Naquele ponto, hoje, vê-se uma grande flor. E não há, ainda hoje, qualquer pessoa que se lembre da mulher que chorou e correu.

A casa, permanece.

Cansada.

Hoje meu pai e avó estão doentes. Esses dias costumam ser péssimos pra mim, porque é cuidado redobrado e os dois ficam brigando pra ver qual está mais doente.
Se um grita, o outro também grita, se estou dando remédio pra um, o outro acha que deveria ter dado o remédio primeiro pra ele, se um está com febre o outro também diz que está e que a febre é um pouco pior que a do outro.
Parecem duas crianças e eu passo o dia andando de um lado pro outro, rezando pra que eles melhorem, porque a missão não é nada fácil, não posso me dar o luxo de ficar doente ou de ser impaciente.
Já tenho cadeira cativa no céu, tenho lá os meus pecados, mas Deus gosta de mim, tenho certeza.